Mais poesia... Mas esta é caseira!

É verdade. Vou postar aqui um poema que eu fiz. E espero que os poetas amadores k andam aí a ler isto sigam o exemplo e postem tb alguma coisa. Ou então comentem só o meu poema e pronto. Ou então n comentem. Sei lá.
Bem aqui vai: (n tem título, ainda n me dei ao trabalho de arranjar um)

Esquecer é matar
Matar é de lembrar?
Lembrar é viver
Não matar é morrer?

Se é mau ter sido
É melhor vir a ser.
Mas o que foi já não é
E o que é deixará de ser

Fazemos o que queremos
Queremos o que podemos
O que eu faço é a morte
Daquilo que não faço

José Magalhães

 

Olha k bem... no meu caso, infelizmente o k faço é mm a morte dakilo k ñ faço, enquanto há vida há (a)fazeres... e faz-s smpre qq coisa, e podemos smpr fzr qq coisa pra melhorar... ou piorar

Gostei mto, posta mais!

Um trecho k agora me lembro, mas ñ é poesia são reflexões...

O que é a paz?
Tu tens paz?
A paz são aqueles tempos que te esqueces do tempo...

O tempo pára?

O tempo pára. De facto até está parado todo o tempo. O tempo é que insiste em fazê-lo andar. Como uma rocha solitária, nada mais nela se pode transformar. Mas o tempo mexe-a... remexe-a... usa-a na inocência do seu sono milenar. E com o tempo transforma-se, assim como com o tempo se formou.

Assim somos nós. Adormecidos no gesto de um respirar, respiramos com tempo e ele respira-nos... Até transformarmos o tempo e ele nos transformar...

Mariana

 

esta tambem e caseira, e muito mala mas eu queria compartir:

Soy una gran nube oscura en medio de un cielo azul luminoso
en el que no veo más que peligro y amenaza.
Soy una serpiente cuyo cascabel no para de agitarse
estando a solas en un desierto de arena gris.
Mi voluntad ya no recuerda la última vez que se impuso.
Soy el miedo de un niño que acaba de romper el jarrón favorito de su madre.
La naturaleza nos llama y nosotros no la oímos.
No sé cómo mostrar mis sentimientos en un idioma que no es el mío.
Soy el libro abandonado en una biblioteca clausurada
por falta de fondos y público.
La soledad es un monstruo que se alimenta de ti todos los días.
La necrosis que fagocita mis pulmones terminará devorando todo el universo.
Soy la muerte que camina entre todos nosotros.
Soy la muerte que danza sobre todas nuestras cabezas.

Da un paseo a la orilla del mar, es lo mejor que puedes hacer.

 

Ah e tal, tomem lá um poema meu.. pronto. Já que insistem.. eu faço-vos a vontade na boa, não há problema.

Chama-se "Sofá":

O sofá era um descanso
até que nele me sentei
e tudo muda entretanto.

Fico quieto
e guardo silêncio.
Sou mais um nada,
nem mais nem menos.

Penso em levantar.
Tal ideia cansa-me,
e vou-me deitar...

Assim não morro,
mas também não vivo.
Assim vou morrendo
e por aqui fico.

Um nada deitado e morto,
assim vou vegetando
como planta num horto.

Vil sofá traiçoeiro!

Dás-me tanto descanso
que dele fico tão cheio
que nem me levanto...
nem tenho descanso...

José Magalhães

 

Permitam-me mais um "Bom dia Alegria!" directamente de uma aula de Oficina de Imprensa!
Bom... Senhor José Magalhães, os dois poemas estão giros, acho que podias continuar a "postar"... Gostei especialmente do segundo...
E... Sir Migle, eu ja te disse o que achava do poema... Por isso... Beijooooooooooooo!

 

y que haces en la oficina de imprensa????
La verdad es que el poema del sofá me ha gustado muito, e muito giro, sobre todo me ha gustado mucho eso de "Vil sofá traiçoeiro!" lolololol

en español sería ¡Vil sofá traicionero!

 

Hmmm... Oficina de Imprensa é uma disciplina em que fazemos programas de Rádio (a Rádio Orpheu está a chegar!), trabalhos de fotografia, escrevemos crónicas, etc... E, sobretudo, vimos à net dizer "Oláaaa!!!"

 

haceis radio? que guapo, yo también hacía radio en la facultad hace unos 3 años, me divertía mucho, tengo muchos programas grabados, algún día te dejo que escuches alguno, aunque no sé si te ibas a enterar de mucho, decíamos muchas parvadas
Que suerte tener un aula así en la escuela, que inveja

 

Well, este fui eu que fiz.

O estranho nele foi tê-lo feito em apenas 2/3 minutos numa aula de português...

Erotismo Espontâneo

Lânguidas folhas perfumadas

Roçam-se-te os lábios

Doce carne

Encarnado



Sangue meu

Sangue teu



Lânguidas folhas perfumadas

Ervas amarelas secas douradas

Frutadas

Doce vinho

Arrasta-se pelo teu corpo

Meu. Para mim.



Sangue meu

Sangue teu



Lânguidas folhas perfumadas

Ervas douradas

Fragrâncias de outros mundos

Explosões de cores múltiplas

Seres descomunais de

Lugares de

Viagens

De sonhos

Remoinhos de palavras

Esquecidas

E o tempo



O tempo

É agora e não é nada



Sangue

 

Isso é mesmo teu? Gostei muito!!!

 

Entao, Kitaro, ¿qué diría tu profesor/a si supiera en qué pensabas durante tu clase de portugues, eh? uhm uhm??? hehehehe
muy buena, gracias

ahora, atención:

tú eres tú
yo soy yo
quién es más tonto de los dos?

foder que tonto (parvo) estoy esta noche, menos mal que ya sólo me queda una noche de trabajo para librar, ueeeeeeeeeeeeeeee

 

Obrigado pelas palavras, a sério!
Ya, (muito) de vez em quando dá-me para fazer coisas destas... mas quando se faz sai logo tudo duma vez e acabou! lol

 

Kitaro, surpreendeste-me. Curti a tua cena. Continua..
E já agora aproveito e ponho aqui um dos meus.

A nova cidade e a velha,

São a mesma...



É a cidade cinzenta,

De luzes coloridas...



È a cidade ferramenta,

Das nossas vidas...



É a cidade cheia,

De pessoas sozinhas...



É a cidade dos prazeres,

Que se compram e vendem...



É a cidade do tempo

Feito, contado e alugado...



È a cidade dos ricos,

Feita pelos pobres...



É a cidade dos pobres,

Obrigados a ser ricos...



É a cidade das necessidades

Desnecessárias de todos...



É a mesma cidade de novo...

 

Vou-te ser sincero, adorei esse teu último poema... aliás, gosto dos teus poemas pelos temas que abordam, pelo carácter de protesto que neles há, e esse último, para além do mais é muito bonito!
Já agora, obrigado!

 

Kitaro gostei muito do teu poema, que fera
Tb gostei da tua cidade não me lembro, esses lugares que mais são túmulos de sentimentos...

abraço

 

Relâmpago de luz!

Irrompes no céu,

Cegas e queimas

Sem nada avisar.



Segue-se o forte barulho

Que ensurdece

E assusta os incautos.



Mas há muitos mais.

Os raios sucedem-se

Seguidos dos barulhos

Que lhes pertencem.



E a natureza mostra

Como nada é certo,

E como tudo faz barulho

Mais cedo ou mais tarde…